Господа, вы - кретины, как это не грустно; Вам нормальных Создатель мозгов не припас, Оттого в черепах так пронзительно пусто: Все как есть - без обид, без прикрас.
Вам меня бы достать, только тужься, не тужься, Не подменишь апломбом живого ума. Подходить еще ближе, пожалуй, не нужно - От мартышек устал я весьма...
В этом мире все время тупит кто-нибудь, А теперь вот и вам довелось. Если нету вина, То сойдет и слюна - Захлебнетесь вы ею авось!
Бандерлоги устали, ведь вакуум мучит, Череп вроде бы кость - а чего-то свербит... Потому и чужие слова их не учат, Ну так жизнь в этом им подсобит.
Господа, в этот час пью за здравие ваше: Баобабы без мозга живут двести лет! А без вас, признаюсь, скучно станет - аж страшно. Бандерлогов таких больше нет!
По усохших мозгам я советую вам Слез не лить, безутешно скорбя. Раз ума не дано, лучше пейте вино, Пожалейте хотя бы себя.
Нахамите мне вслед, покидайтесь понтами, Утопить попытайтесь в отменном дерьме - Я всегда буду рад посмеяться над вами, При народе и личном письме.
Не лепите вы мне свой диагноз нехитрый, Знаю, горько, когда кто-то рядом умней. И, хоть выпили вы яда многие литры, За добавкой придете ко мне.
А разгадка проста: голова-то пуста, Интеллекта не носит следов. Вас спасет лишь одно - Пейте МОЛЧА вино, Отдыхая от тяжких трудов.