Припев: Тут каждый новый день, как предыдущий. Город в серых тонах молит истца, Чтоб он тихонько подзабыл о том, кто он. И гуща толпы, с величественным \"Я\", скажет: \"Страхи творца.\"
Куплет: Вот оно, как бывает, Говорил Петька, попивая прохладный компот, затерявшись меж гаек. Работа не волк, отдохну и завалим эту кучу дел. Хотя так каждый день, блин, мне бы лучше отпуск дали б.
Часть лепная и проект завершен. Дело наслаждения, тут дело техники, время не в счет. Вот и прощелкал выходные. Теперь клещом буду цепляться за минуту ничегонеделания.
Причем меня просто так не отпустят, я же творец. Тут моя секция, ячейка, элеменет. Я Бог как Зевс для подчиненных. Ну а сам то простецкий по сути для директора. Вот игра судеб завертела то.
Плевать, подумал Петька и понеслось. Обрывистыми звуками в голове диктовалось письмо. Он был краток и суть всех жалоб за раз так легко легли тесьмой. Прошло пару минут но по ощущениям будто весь год.
И вроде так легко стало душе. И вроде стимул продолжать вернулся Пахать как вол на этом пастбище мышей, Где нет на самом деле места творческим перкуссиям.
Припев: Тут каждый новый день, как предыдущий. Город в серых тонах молит истца, Чтоб он тихонько подзабыл о том, кто он. И гуща толпы, с величественным \"Я\", скажет: \"Страхи творца.\"