Я - буквы, въевшиеся в холст, я - клякса на пустых страницах, Оставил миллион следов, моя вина на чужих лицах, И жирной линией я разделил "тогда" и "сейчас", Как в книге Берджеса забыть пытался я уже не раз, Но людям в их садах плевать, своих хоронят там собак, А в сказках не писали ли, что зло с копытами, не так?" И ведь когда-то мучил я мыслями себя - Что я здесь волк, другие - овцы Что значит жить простым человеком? Не значит ли это что есть еще шанс? Что я невиновен в чужих ожиданиях, И что я достоин хоть капли любви?
Молитвы о другой судьбе, попытки жить наполовину, Я дом искал в чужой стране, в своей же чувствовал чужбину. Душила комом злость на мир, быть может на себя, Что кто-то смог меня простить, что кто-то продолжает ждать. Прости меня, я позабыл, что ты наверно прожила, Непросто так все эти дни и тебе есть что рассказать И ведь когда-то мучил я мыслями себя - Что я здесь волк, другие - овцы