В нашем мире, в нашем мире, а не только В Третьем Риме, Где четвёртому не быти, может к худу, может нет. По над пропастью, над краем, сто дорог ведут в пустыню, Или в пропасть, или в омут, или просто на тот свет.
С головой в житейских дрязгах, смотрят люди с изумленьем, Светлый Вестник к ним стучится, но молчание в ответ. Ни рождению ни смерти, не нашедши объясненья, Продолжают бресть по кругу, жить надеясь по сто лет.
Делят деньги, делят славу, делят женщин, ищут силу, Стать хотят шуты царями, а шутами короли. Ну, а я ваш светлый Вестник, чтобы выдать людям крылья, Не до крыльев ныне людям, ныне в моде костыли.
Не до чуда бедным людям средь своих желаний хищных, Съездить на море, иль в морду — жалкий выбор чёт-нечёт. Светлый Вестник надорвётся примиряя вечность с жизнью И от слёз своих незримых станет бурым, вот и всё.