Пусть с каждым днем все дальше привычный зной песков И, вроде, стали старше своих тревожных снов. Пусть вместо лиц все чаще афиша на стене И стало больше фальши в тебе, брат, и во мне.
Но как нам хочется порой лицом в ладони окунуться. Сжимает грудь тупая боль, как будто мы должны вернуться. Как будто мы забыли там свои израненные души. Я все расставил по местам, но почему так горло сушит?
Нам ранняя пороша виски засеребрит И незаметно станет прошлым озноб гранитных плит. Весна на смену осени. Закон суров, но прост. Лишь только дети спросят нас: Что значит третий тост?
Но как нам хочется порой лицом в ладони окунуться. Сжимает грудь тупая боль, как будто мы должны вернуться. Как будто мы забыли там свои израненные души. Я все расставил по местам, но почему так горло сушит?
Ах, как нам хочется порой лицом в ладони окунуться. Сжимает грудь тупая боль, как будто мы должны вернуться. Но почему мои глаза вновь наполняются слезами, Ведь, вроде, дан последний залп, не будет никого за нами…