Желудок все так же болен, Объяснить что просто не всегда удается питаться по ГОСТу. И будучи подростком, чтоб не быть закатанным в плоскость. Была острая необходимость носить с собой острое. Я прямиком из пуза маминого. То, что я злым на этот свет пришел не я виноват. Я миновал тупые знакомства точно с такими же шутками. И плакаться на жизнь не тут то бля, и не я бедовал. Я из тех бедолаг, кто желает вам благо и только. Да только хули толку? Упорно работал, упор на слово «работал». Словно работал этому делу лучшие годы. Чист, как Готэм процентов на сто, Гостю последний кусок и все что есть на стол. От человека зависит не от того, что Восток, И как только восторг нету веса восторг. А ты прости, что бит настолько корявый, Наверное, ты поймешь что бит на халяву. И что-то есть во мне, но чего-то не хватает, Я бы не глядя добавил кляпа. Да и принять меня таким какой я есть лишь могут Либо внутренние органы, бля, либо в морге. И друзей соберут вместе, только пойми, Молитвы или поминки мои. А я не заработал пока на Кайен, Хотя амбиций видишь у меня до колен. И спасибо жене, что она такая как есть, А не брюлики купи, сумочки да калье. Второй Куплет: Я тут рэпом убит, эти места рисую на скит, На воле бит нарычит мой бит, Это ямайский ракащит. Все эти люди просят бомб, Наша обитель косит сено. Я вкушу этот экстракт, И в моей осени настанет лето. Где-то там я буду фая в небе, Лепит образ, музыка бейби, Шум района не бибола. Путь мой от бонга до Бога, Щели распустились по эфирам, И смотрят реалити. Включил бы в жизни Mortal Combat, И въебал фаталити. Встал в топ – это река уносит молодых в морг, И допотопный край не знай толк. Это то, что прет ясный зайдет. Делал по понятиями, Но чаще загонялся надо ли. Не ведись, братуха знает стили Брюса Ли. Вот они пацаны нашей обители, Бородатые хиты за словом в карман не ползи. Не простит, навалит мой бит на пали-ка тип. Эта музыка мне льстит, Всем своим салам летит. Третий Куплет: Это же Masta Beast, с Раста Пис, С неё прёт от Драго брата бит. Ты допотопный фрик, словил, поник, Тут Бутофорский щит был слит, забыт. Это районом, племенам, Это не былые времена. Твоя флейва пахнет шмалью, Моя флейва на битах. Это не игры дураков, А мы же прем на всех порах. И нам не ведом грязи вкус, И нам не ведом этот страх. Там где запасы посыла пекут, И планы глядели на тру. Коту под ободранный хвост, Районы, дерьмо, суету. Раскрой меня манна небес, И подлинный голос услышь. Природа решает, тут ВесЪ. Запомни меня молодым. Припев:
Гуру Песен