тій, чиє волосся кольору німбу, але хто не свята (Марія)
http://vk.com/katherine_phoebus
тій, чиє волосся кольору німбу, але хто не свята.
Я часто згадую Марію. Ту Марію, що ловила вітер своїми віями, Що своїм голосом прославляла вечірню тишу, Чиє волосся дарувало шалено тепле світло, А думки наповнювали і здіймали водойми.
Я часто нагадую ті дні, Коли наші з Марією мрії Пересікалися на паралельних кривих, Дарували гучність і тривожили сон Надчутливих птахів, що зреклися вирію.
Не забувається та Марія.
Та Марія, Яка пролітала над знаками пунктуації, Яка входила у прострацію, минаючи нірвану, А оманом танула у одній застарілій релігії; Дівчину, чиєю святістю можна було б умиватися, І в очах якої проростали ромашки.
Важко, Маріє, важко. Ти ж не та Марія, що почала відлік нової ери; Ти не та Марія, що плакала під хрестом І пила воду із Іордана.
Ти – Марія, подібна до Іуди. Маріє, якби була б можливість, Я б ще раз тебе пізнала.
Марія, чиє ім'я настільки крихке, Наскільки виснажене і скровлене, Немов лезами вимащений папір Із чорнилами блакитної крові. Загублена.
Я часто згадую Марію, Чия труна була б схоронена поруч моєї. Проте, мене кремують і з мене виросте дерево. А ще на ромашкові очі, на жаль, алергія, І я знову біжу до аптеки, Аби позбутися тебе, Марія.
Аби позбутися твого дихання на плечІ, Більше лівому, аніж правому. Аби позбутися твого томного запаху, І зрівняти тебе із зітлівшою пусткою.
Бо триматися за тебе мій Бог чомусь вважає розпустою.