Я почти больна тобою до дрожи, до одури, И в глаза эти наглые, хмельные – падаю, Адресат моей лирики окружен заботами, Он почти не видит, не знает… надо ли?
Рассказать, что сердце летит ошметками, Когда пропадает его присутствие в пределах видимости, Это почти как забивать болты отвертками, Забавно? Быть может, только к чему такие излишества?
Разрывая стремительно волшебство буднями, Он давно определился со своим характером, Так к чему удивление ваше? Будто бы Ожидали другого финала – правда, ведь?
А вот взять и принять все его измышления, Не травить, не мешать – лишь Свобода выбора. Просто быть. Отказаться от любого давления. Вот рецепт. Пропоет моей Музы лира.