На вершине холодно и сложно дышать. У подножия звери скалят свои клыки. Выгибая спину, ожидаешь прыжка, как японец труп врага у реки.
Видишь солнечный свет, слышишь шелест звезд, но подъем не всегда означает возврат. Кто-то там впереди обязательно ждет. Кто-то там позади будет звать назад.
Но у птицы смысл один – лететь, как у краеугольного камня – лежать. Потому, от себя отделяя треть, совершаю этот последний шаг,
разделяющий всё на «после» и «до». Мне не нужен трон. Королев предают, королей за каждым ближайшим углом ждет нелепая смерть.
Мой любимый Брут, не так это страшно – вовремя не дозреть, как преждевременно медленно истлевать. Я вся записана на листе, на этом чертовом белом листе, разрываемом на раз-два.
Но слова оставляют след, и да будет так: каждый пусть останется при своем. Внутренним благодатным огнем загорается край моста.