Мимо текла, текла река, плыли куда-то облака, Шел человек, была дорога нелегка. И человек мечтал о том, что он построит где-то дом, И поселится счастье с ним в доме одном.
Если когда-то он сдавал, то непременно напевал Песню любимую свою, ту, что пою. Дом, как известно всем давно, это не стены, не окно, Даже не стулья со столом - это не дом.
Дом - это там, куда готов ты возвращаться вновь и вновь Яростным, нежным, добрым, злым, еле живым, Дом - это там, где вас поймут, там, где надеются и ждут, Где позабудешь о плохом - это твой дом.