Берёза родная, со стволом серебристым, О тебе я в тропических чащах скучал. Я скучал о сирени в цвету, и о нём, соловье голосистом, Обо всём, что я в детстве с мечтой обвенчал. Я был там далеко, В многокрасочной пряности пышных ликующих стран. Там зловещая пума враждебно так щурила око, И пред быстрой грозой оглушал меня рёв обезьян. Но, тихонько качаясь, На тяжёлом, чужом, мексиканском седле, Я душою дремал, и, воздушно во мне расцвечаясь, Восставали родимые тени в серебряной мгле. О, весенние грозы! Детство с веткой сирени, в вечерней тиши соловей, Зыбь и шёпот листвы этой милой плакучей берёзы, Зачарованность снов – только раз расцветающих дней!