...И тянет ночь дымком, и привкусом вина воспоминаний о прошлом, и о том, когда легко роняешь в снег и кровь и мед признаний. Что те снега - упали на виски, а ты теперь сиди да вой с тоски! Танцует ветер пьяный хоровод - то запахи мешаются, то звуки - от ливня, что неделю льет и льет, до вздохов неизлеченной разлуки. Что тех ветров - казалось, далеки, а вот поди ж ты: встали, как штыки... и мир на них потерянно повис, хрипя чего-то вроде "Марсельезы", и звезды по одной спадают вниз по облакам из лунного разреза, как семена - но, впрочем, сей-не сей, а мысли как десяток карасей, все тычутся в невидимую сеть условий и условностей: "Могли бы!..", Но - не смогли. И выпало - висеть безмозглой бесполезной снулой рыбой. Не дергаться. Исход один - фтыкай. Что, думаешь, налить еще стакан? Изволь, чего ж. Да брось ты, все свои! Не будешь пить? Ну, значит, ставь кофейник! Там, в сахарнице, глянь-ка - муравьи, устроили, мерзавцы, муравейник: вытряхивай подальше от воды, живые ж души, мать бы их туды... Ишь, как шустрят! Веранда от дождя пропитана по лесенку прохладой, и ветер гладит ветви, обходя продрогший пруд. Камыш у края сада во влажной полутьме похож на лес. Сазан гуляет, слышишь - легкий плеск?..
...И мы с тобой стремимся в никуда, навроде рыб из этого пруда: все копим нержавеющий запас, гребем куда-то сдуру плавниками, а после бог вылавливает нас по одному из омута руками. И падает душа, как чешуя - ни весу в ней, ни толку... ни х...