Я задавался вопросом,почему я не умею любить? Может потому что я замкнутый? И можно ли это изменить? Сколько в нашем мире вопросов,у нас у людей, И нет ни одного ответа и мало новый идей. Я будто соловей,летящий в бескрайнее небо, Который рвется в те просторы,в которых не кто не когда еще не был,Не кто не когда не протянет здесь руку,не подаст куска хлеба,Здесь говорят что все видят,но смотрят как то слепо. А можно ли жить так,во лжи,в фальшивом тумане, Жать кому то пятак,кто тебя когда то обманет, А может я одурманен и замурованный где то во мраке? Где я выдаю свою боль,вам на белой бумаге? И не кто из людей из друзей,не ответят на эти вопросы, Почему мне холодно там,где распускаются розы, Почему я решил написать этот стих,а может мне скучно? Почему все кого я когда встречал,благодарят нас беззвучно. Наверно это все обман или все большой сон, Мы живем чтоб умереть,чтоб уйти в унисон, Мы бежим будто по зебре,по черно-белым полоскам, Нет,мы бежим босиком,по окровавленный доскам.