Помнишь, Гриша: букет – невест, На Приморском гремел оркестр, И огни кораблей отражались в черной воде! Папиросы в рассып «Дюбек» Продавал хромоногий грек, И Наташку твою на вальс пригласил студент.
Посмеялись над ним еще… Гриша, очень болит плечо? Ты стрелять то сможешь? Нельзя нам, браток, в санбат! Маловато патронов, друг, - Два неполных диска на круг… Предстоит, как поется: Последний давать парад!
На траншею – лишь двое нас… Сейчас нам фрицы покажут вальс: «Сказки венского леса» или «Дунай голубой»! Видишь – в балочке целый взвод, И когда он на нас попрет – Это будет, почти как «Варяга» Неравный бой!
Ничего! Не дрейфь, корешок! – Есть еще лимонок пяток! Вахте скоро конец! Не вешай, братишка, нос! Как ни кинь – одно – помирать! Так покажем кузькину мать! – Фрицы здесь – пехтура! А ты, как и я – матрос!
Гриша! Товсь! Допивают шнапс!… Заиграл наш последний вальс… Ну, держись, браток, Аккуратнее целься! Пли! Посмотри – офицер упал! Это ты его, Гриша, снял? Залегли! Их взвод, нас двое – а залегли!..
Нет. Поднялись. Идут опять… Что ж, пора их гранатой брать… За родной Севастополь! За наш Приморский бульвар! Будет Гриша еще греметь Корабельных оркестров медь!… А пока… парад последний… С Богом! Ура!…