На локте согнутом – винтовка И штык отсверкивает косо, Кресты на черной гимнастёрке, В зубах зажата папироса... И смотрит с неба Бог вчерашний, Чей храм отвергли миллионы, На красно-черные фуражки, На черно-красные погоны.
Стараясь твёрже ставить ногу, Не тратя выстрелов впустую, Мы за сегодняшнего Бога Идём в атаку штыковую. И смотрят молча напряженно В окопах пулемёты вражьи На черно-красные погоны, На красно-черные фуражки.
Уже посвистывают пули, Чай, без команды зачастили... Но мы давно перешагнули Черту меж смертью и Россией. С главой Адама на знамёнах, Неся в сердцах христову веру, Идут в атаку батальоны Из юнкеров и офицеров.
Когда свинец поставит точку, Исчезнут, вдруг, земля и небо – Всяк умирает в одиночку, Но батальон шагает мерно, Сомкнув ряды, в молчанье страшном, Как смерть, спокойно – отрешенно... Лишь красно-черные фуражки, Лишь черно-красные погоны.
Темны реки забвенья воды И не слышны слова пустые Солдатам Первого похода, Последним рыцарям России... Но ветер, смертью опаленный, Пороховой доносит запах... ... Шеренги черных батальонов, Идут в последнюю атаку!