В недописанном романе, в непрочитанном романе, где герой не должен выжить, где герой смертельно ранен с неба падают осколки разъяренных самолётов. Вряд ли музы выживают там, где дышат огнемёты.
Война. Неоконченная чья-то жизнь. Вчера я не знала, что о тишине можно так мечтать. Стена неприступна и так высока. К тебе я из последних сил в Москву через Берлин.
В недописанном романе миром правит обречённость. На кону сгорает небо, красный бог играет с чёрным. Здесь чего-то не хватает Почему мы не решили, как поделим наши слёзы на свои и на чужие?
Война. Неоконченная чья-то жизнь. Вчера я не знала, что о тишине можно так мечтать. Стена неприступна и так высока. К тебе я из последних сил в Москву через Берлин.
Война. Незамеченная чья-то жизнь. Вчера я не знала, что о тишине можно так мечтать. Стена неприступна и так высока. К тебе я из последних сил в Москву через Берлин.
В недописанном романе, в непрочитанном романе, где герой не должен выжить, где герой смертельно ранен неоконченная проза обрывается словами: "Я люблю тебя, мне страшно. Мы увидимся..." Едва ли.