по нашим тропинкам ходят чужие люди, на твоих бычках всё та же помада. мы с тобою поэты, мы выбились в судьи, судили тех, кто уже давным давно умер. за нами лето босоногое бежало, а мы его выкинули за борт. газетных таблоидов о жизни навалом, стало, и куда зима идет близко, в упор. давит, убьёт своим холодом. и мы грустили без и по поводу. тонны сообщений по проводу, проводу, телефонному проводу. и стёр пальцы в конечных путях, север. юг. запад. восток. холодно, холодно везде, где залипал восторг. где проспал, отступал от состояния жизни и в морг. где машины и поезда, вокруг банальности разбивались, где люди и глифы, труп-друг, а вдруг, маргинальности добивались. в стихах убивались поэты, что были разорванны, бранны, залечивали раны стихами поэтов мёртвых, уже как 91 год. ты не сброд, ты лишь часть моей головы, но увы, не видеть рассвета в шесть утра, мне доносится весть, ты мертва. мертва где угодно, в любую погоду, а мне с роду, я хочу найти себе работу, чтобы не думать больше. стать обычным паразитом общества, работа 24/7, выпиливаться алкоголем каждую субботу. не иметь никаких проблем, чувствовать, что жизнь - это Эдем, но нет, я так жить не смогу, пока есть ты, я умру, но не сегодня... хотя, я уже и так мёртв.