я отрываю картон от пакета вина, и мне по-прежднему хочется выйти. я не видел тебя сквозь осколки стекла, только чувствовал горький напиток.
улица принимает атмосферу смерти, я принимаю лезвие ножа в своей печени, и мне становится легче, лёжа на одноместной кровати, сжимая в объятиях не того человека. и не тот предмет, и даже не в моих руках, а что-то на уровне бессознательного: галлюцинации, сакура, мрази, цветок на твоём подоконнике в вазе. я хочу туда, я хочу туда, держаться за волосы задавать вопросы. биполярное расстройство или мне действительно плохо? или мне действительно хорошо? здесь, одному, в комнате, наполненной посторонними я держу в руке не то в водку, не то твою руку, и кто-то мерещится сбоку, я попадаю в окно своим телом на утро и открываю новый мир: с болью в рёбрах и осколками в горле. мир без тебя.