Все любят белинду. И ты тоже. я еду домой, слушаю ее «помнишь?», И мурашками покрывается кожа. Мне ни за что так не написать. А, впрочем, в чем разница, Кто как пишет. Каждый в жизни что-то свое услышит. Ты бросаешь на землю косточки от вишен, А я смотрю на тебя. Не дышать.
- Ты любишь мои стихи? - Да, конечно.
Замолкаешь, я в ответ улыбаюсь нежно. Ты челку рукой поправляешь небрежно. А у меня в горле ком не рассыпается. Твой голос отстукивает по ребрам ритм. я бьюсь об него, как о коралловые рифы. Неужели ты так и останешься мифом?