И зачем писатель выдумал такой мир, Где и Бог - друг, где и лес - сад, А потом представил, видимо, как он мил И вернул вдруг в нем земной ад... Верить некому. Он в лучшей из своих книг Край чудес в быль без чудес вверг. Смолкло зеркало. Ручей живой воды сник. На коврах пыль - не летят вверх.
И всего-то не хватило волшебства слов На главу-две, на страниц шесть. Но теперь неотвратимо оживет зло, К нам найдет дверь - и вражда, месть... Я случайно, ниоткуда в этот злой час Здесь возник вдруг, да не рад сам: Все пытаюсь сделать чудо, удивить вас, Да любой трюк - только смех вам.
От обрывков заклинаний отвожу взор. Их твердить всем больше нет сил - И в безумии желаний становлюсь зол, Много злей, чем до сих пор был... И такая неземная тишина, мрак. В нем зловещ свет фонарей, фар. Слава богу, что не знает ни один враг, Что теперь нет против них чар.
Но воды не сохранить в ведре с худым дном, Тайн нельзя скрыть, и войне зреть. И без чуда не вернуться в свой Земной дом - Значит, мне жить только здесь впредь. Ах, зачем писатель выдумал ты свой мир, Сочинил явь, что сродни снам! Никогда уже не станет он - как был - мил. Но конец я допишу сам.