Я забыл кем был и кто я такой, Помню только плыл забвенья рекой, Помню кисти без красок в своей руке, Белый холст на белой стене.
Нет цветущих летом лесов и полей, Не рожден мольбертом шелест ночей, Но я слышу голос вокруг себя, Он обволакивает шепча: \"Нарисуй меня, ожерельем травы, Легким кораблем на млечной пути, Нарисуй\".
Боль страдающей боли, крик усталых рук. Я не знаю, как назвать этот недуг. Голос белой пустыни на моем холсте. Он зовет, он манит к себе: \"Нарисуй меня паденьем листвы, Розою ветров в зеркале воды, По Млечному Пути ко мне плыви\".
Города, леса, моря на белой стене. Я нарисовал себя и мир на холсте. Когда придет пора образ новый принять, Пустыни белой голос, мне надо ждать. Он скажет: \"Нарисуй меня песней журавлей, Восторгом высоты небесных полей, Нарисуй меня, нарисуй себя. Нарисуй добрым и злым, Нарисуй коварным, простым, Танцем огня в объятиях льда. Рисуя меня, нарисуй себя, Нарисуй\".