Когда те года, что прожил ты Словно чей-то мятый черновик, Когда те слова, что ты сказал Превратились в бесполезный крик… Когда снова пусто на листе, Ты сидишь в ожидании строк… На бумагу выльется куплет И затопит маленький листок.
Как плед из искусственной ткани Она укутает его, и снова обманет Она высушит его изнутри, словно порча И будет смотреть, как он будет корчиться… Слезы расчертят лицо его, Его рубиновый камень расколется. Как мозаика кусочками мелкими Ей под ноги россыпью свалится. И голуби те, что кормил он, Обернутся черными воронами. Будут летать низко, будут кричать громко, Пока его тело не покроется пятнами… Но несмотря на это верил он, Что придет Любовь и спасет его. «Глупец!» – хохотала Она, «Любовь не придет, пока я жива…»
Когда те года, что прожил ты Словно чей-то мятый черновик, Когда те слова, что ты сказал Превратились в бесполезный крик… Когда снова пусто на листе, Ты сидишь в ожидании строк… На бумагу выльется куплет И затопит маленький листок.