внутренний мир еблана снова упрётся красиво, ведь вся моя жизнь - это лишь повод ухмыльнуться в спину. а мне года не в серьёз... но рвёт лоскутами. за правду не знаю, как нас этой зимой раскидает по местам. где грязный снег моей походкой стоптан на похуй вновь заглянут в душу не первого сорта, и чё? я её сущность запрятал в стишок - бессмысленно <...> не станет культом мой стонущий шёпот. снова забор и свой же мир мне обернулся криво - я без друзей и не с кем снова попиздеть за пивом. как вывозил проблемы с дрожью, теперь не страшусь, ведь мой потенциал - это нераскрывшийся парашют. и есть ли смысл затирать о жизни, если мой сонный голос так никто никогда не услышит? будет ли оправдано словами, что я тут угрохал в литрах за годы, если им снова окажется похуй?
* * *
это режим свободного полёта в бутылке. сколько в себя впитали напитков с тех пор! и нас шатает гулом ветров до бэдтрипов. душу в тексток - её не затронут.
* * *
щёлкнуло: беда не приходит одна. примятый снегом, чуть не стал частью фактуры дна. всё есть руки -- по линии карандаша, спотыкаясь, марафонил. вырос, тяжело дыша.
не вывезет побитая морда, это внутри что-то звучит рабом у аккорда. тогда узнал город, как он был тем самым утром -- опаска. сам покрывал ведь всё перламутром.
и это круговоротное пати чем сделает настрой, скорей доведёт до апатии. прятал воспоминания в поворотах где-то и после был уверен, что меня запомнит гетто.
и я бы не пожал себе руку, ибо в лице своём я видел не больше, чем суку. сегодня нет меланхолии, я поменял остов. это лирика переподростков.
* * *
это режим свободного полёта в бутылке. сколько в себя впитали напитков с тех пор! и нас шатает гулом ветров до бэдтрипов. душу в тексток - её не затронут.