Ничего не будем делать. Будем жить и умирать. Ничего не будем делать. Будет музыка играть, И в саду для наслаждений будут танцы до утра, Тени тел телодвижений. Будут танцы до утра.
Будем плакать и смеяться, и испытывать экстаз, И смотреть, как будет рваться все, накопленное в нас. Все, чем жили эти годы, будет рваться на куски В белых отблесках свободы, в черных приступах тоски.
Мы - носители сознанья, но без цели рождены. За бесплодные мечтанья и способность видеть сны Все мы платим по немногу, кто - в рассрочку, кто - вперед. Платим дьяволу и богу, а потом наоборот.
И нет счастья, нет спасенья, нет начала и конца. Смерть сплетается с рожденьем в муках творчества творца. Перепутались эпохи в вихре лиц, войне племен. Люди, как в матраcе блохи, в толщах сумрачных времен.
Спорят с вечностью, друг с другом, мертвецы средь мертвецов, Раздаваясь круг за кругом эхом гулких голосов. Мы для прошлого - незримы, а в грядущем - нас уж нет. Все печали наши мнимы, все - иллюзия и бред.
Ничего не будем делать. Будем жить и умирать. Ничего не будем делать. Будет музыка играть, И в саду для наслаждений будут танцы до утра, Тени тел телодвижений. Танцы только до утра.