За тёмным лесом - серые одежды. Везение - как глянец в кружевах. И даже бледно-жёлтый цвет надежды Густеет на зелёных рукавах,
Когда ты вытираешь кровь с палитры И сводишь эти пятнышки с ума Под видом неотправленной молитвы, С судьбой неразрешённого письма.
Твои картины пока никому не видны, Твое искусство ещё не смущает века, Но эти стены уже не имеют цены, И дом твой скоро пойдет с молотка...
Семь мелких нот, семь оттисков сознанья, Семь точек от уколов бытия. Когда бы я изведал мирозданье, Таким уколом мог бы стать и я.
Но ты иные точки выбираешь И время разворачиваешь вспять. Зачем ты с каждой нотой умираешь, Простым бессмертным не дано понять.
Твои баллады пока никому не слышны, Твое искусство еще не смущает века, Но эти стены уже не имеют цены, И дом твой скоро пойдет с молотка...
Дом на заказ, Деревянный табурет, Ночь, свет и газ, Окно темно, И тысяча лет Одиночества вдоволь В заколоченном доме - Там, где нет нас, Там, где нас нет.
Угрозы и тлен, Неврозы, гонения На всех на нас, Захваченных морозами в плен... Мне бы шарф до колен, Мне бы шарм поколения, А не шанс околеть от измен...