Поэзия не утопия, Не миссия, не судьба. Поэзия — ласкостопие, Надветренная ходьба. Поэты хранят творения Не в сердце, не на лице, А в складочках оперения, В леательной их пыльце. Поэзия — не позиция, Не вызов, не точка взрыва. А утлое, неказистое Прибежище у обрыва. Не бешеная удача, Не выхоленный зверёк, А с крупной купюры сдача, Звенящая поперёк. Поэты — канатоходцы, Скользящие над толпой. И бурлаки по солнцу Бредущие бечевой. И все их повадки — птичьи, И призрачны их права. И лишь на четверостишье Держится голова. Но все мы зависим в общем — то От этих пернатых душ — От их неземного почерка, От их невесомых нужд. И дышат стихом на истину, Как греют в ладонях птах, Серьезные легкомысленники, Поющие в проводах.
Поэзия слов не ищет И не приносит весть. Поэзия — это днище Ковчега, где все мы есть. С сайта http://www.inpearls.ru/