Мы не делаем вещи проще, Мы зодчие, архитекторы, Мощные, но без единого вектора.
То ли эра не та, то ли почвы нет под ногами, Мы все бегаем, балаганим, А иногда так хочется казаться себе богами.
Быть огромными, если вокруг все тощие, Возвышаться над беспозвоночными, И полагать себя бесценными, позолоченными, Бесстенными, беспотолочными.
Но какими бы мы ни были прочными, Мы не вечные.
И проще не делаем вещи мы, От ума не становимся вещими, А усложняем все и запутываем.
Над головами, как будто нимб, Что-то крутится, может Дамоклав меч. Понтийпилатится, Брутится, Ожидается что, что-нибудь сбудется. А меж тем, ждем. Седина по вискам уже стелится, Потому, что все, что не делается, Не делается и все!