Мы становимся старше, жестче, Жить без фальши не будет проще, Как казалось когда-то. Забываются даты, не рождаются строки, Распадаются браки, боги Оказывается не дают нам знаки, Потому, что мы не пророки, А незнайки. И нет никакой мозаики — Мы собираем осколки. На книжной полке пустые бутылки, В храмах волки, в драмах нет толку, Это все сделки для пополнения копилки. Мы жертвы своей же подстилки Соломенной, на которую не больно падать, Но больно лежать. И, наверное, стоило б бросить пить, Работу сменить, на ту, что по-проще, По утрам кофе заваривать гуще, Чтобы хватало на дольше... Бездорожье — это тоже путь же, А апатия — это не боль же...