Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант, Расправил нервною рукой на шее черный бант. Подойди скорей поближе, чтобы лучше слышать МУЗЫКУ ДАВНО МИНУВШИХ ЛЕТ.
О несчастных и счастливых, о добре и зле, О лютой ненависти и святой любви. Что творится, что творилось на твоей земле - Все в этой музыке, ты только улови...
Вокруг тебя шумят дела, бегут твои года. Зачем явился ты на свет, ты помнил не всегда... Звуки скрипки все живое, скрытое в тебе разбудят, ЕСЛИ СЕРДЦЕМ ТЫ С ГОДАМИ НЕ ОСЛЕП...
О несчастных и счастливых, о добре и зле, О лютой ненависти и святой любви. Что творится, что творилось на твоей земле - Все в этой музыке, ты только улови.
Устала скрипка, хоть кого состарят боль и страх. Устал скрипач, хлебнул вина - лишь горечь на губах. И ушел, не попрощавшись, позабыв немой футляр, УНОСЯ ДУШИ ВОЛШЕБНЫЙ СВЕТ.
А мелодия осталась ветерком в листве, Среди людского шума еле уловима. О несчастных и счастливых, о добре и зле, О лютой ненависти и святой любви...