Дом был отлит в июньском утре, окном открывшимся – огромен, в повисшем пухе – недвижим… И тишина была как будто мы все проспали судный день. Вдох затаили этажи. Лишь далеко внизу гудел и удалялся бесконечно твой беспощадный мотороллер, как наша прожитая нежность… как недоигранный ноктюрн Казалось, мир бы так и жил, покуда кто-то вдруг не пролил ведро на каменный бордюр.