Когда упадёт последний лист с дерева жизни моей, узнаю всё: не зря ли я прожил тысячи дней, туда ли я шёл, да и шёл ли вообще (топтался на месте, может), узнаю цену каждому дню, который был мною прожит.
Но это – потом. Много ещё дорог предстоит пройти, но как я хочу не жалеть ни о чём в конце земного пути! И как я хочу встретить того, кто знает больше, чем мы; кто точно знает, что есть весна, и не боится зимы.
Вы скажете мне: в книгах всё есть, написано сотни страниц. А я хотел бы спросить об этом… у перелётных птиц. Мне кажется, веры в них больше, чем в нас, но книг ведь они не читали. И я хочу знать: где и когда мы крылья свои потеряли?
Я хочу знать: как и когда мы снова их обретём, когда перестанем бродить во мгле и снова к солнцу пойдём? Хочется верить, что солнце есть, просто, порой, далеко. Вот ведь сказал: «солнце есть» - и как-то стало легко.
Может быть, всё-таки стоит искать, пытаться ийти на свет, может, и вправду другой стороны, как пел Б.Г., просто нет?
Чтобы сказать самому себе под занавес жизни своей: "Нет, а всё-таки я не зря прожил тысячи дней".