Вновь на родину птицы улетели за горы, И на небе не видно косяка журавлей. Стало часто мне сниться, что хочу я напиться Из ладоней, как в детстве, милой мамы своей. И, о доме скучая, письма шлю ей с Кавказа, И песок раскаленный губами ловлю. Мне б немножечко мая, да седого тумана... Я уже не играю, как в детстве, в войну.
Припев: Восемнадцать - не много, восемнадцать - не мало. Восемнадцать весенних, нецелованных лет. Ветер скалы качает, далеко до привала, За горами не виден мне мещерский рассвет.
Орденами покрыты боевые знамена, Что в музее хранятся за холодным стеклом. А в моей гимнастерке - звезды листиков клена, Их недавно прислали мне из дома письмом. Эти листики клена пахнут дымкой тумана, И лесами России мне на сердце легли. Дорогая Алена, возвращусь я с Кавказа, Где два года военных моей жизни прошли.