Афган, Афган…-без пафоса, без даты, Без вычурной патетики в стихах. Кто мы тебе, вчерашние солдаты? И кем ты стал для нас? Не только в наших снах И песнях, будто и не нами спетых, С зажатой в кулаке дрожащей сигаретой Или беспечно мудрым и хмельным. Вопросом на вопрос ответить не пытаясь, Всё память ворошим, где каждый о своём. Сбегаем от неё и, снова возвращаясь, Находим тот Афган, которым мы живём…
зашумели яблони, закричали птицы. Ну, а маме, кажется, сын ее стучится. Ей все верить хочется, сын залечит раны И придет, вернется он из Афганистана Пр-в: Пыль ли, зной, край родной Пули встречали парней, наших парней Сын ты мой, что с тобой? Думы бессонных ночей седых матерей
Белы снеги стаяли, облетело лето, А письмо солдатское затерялось где-то. Мать сидит, печалится, радости забыты: «Может сын мой раненый? Только не убитый!» Пр-в: Пр-ш: Ох, и время выдалось, в мире не спокойно: Не уходят горести, не стихают войны. За чужбину дальнюю погибали дети. Если б знали матери, кто за все в ответе?!
Сын ты мой, что с тобой? Думы бессонных ночей седых матерей Сын ты мой, что с тобой? Думы бессонных ночей седых матерей.