Сморщился Гершвин, скрючились руки его, Кончилось время, когда в нас бродило вино, Мы - зимние боги, нам осталось жить несколько дней, Поутру кожу с черепа сбрей!
Умер проклятый метельщик, любовь доконала его, Чтобы он по ночам не шастал, опечатали гроб серебром. Мы долго писали книги о жизни кошек, ослов и червей, Поскорей тело с души сбрей!
Нащупав рукою душу, Склифасовский пустился в пляс, Но тяжелая люстра упала, повредив костяной каркас. Мы зимние боги, мы наблюдаем за тем, как кончается век, Ваша жизнь - это наш первый снег...