Сколько стоит тишина за твоим забралом? На столе лежит луна, жирная, как сало. Все, как в книжках, помнишь, друг, как шуршат страницы? Как внутри скрипят шарниры и в глазах двоится?
Вылезает из груди злобный дядька Гофман. На запястьях разума, как татуировки Изгибаются углы в сложные узоры. Дядька Гофман достает шило из камзола.
Через несколько секунд с темнотой сомкнувшись Шевелится в волосах безголосый ужас. Что-то смотрит сквозь тебя мертвыми зрачками. Кто-то шепчет в голове страшными словами.
Где-то, что-то, кто-то, как-то. Кнопочку органа Мастер нежно нажимает. И звучит сопрано. Растворись, душа моя, в этой лютой песне, До антракта далеко, в темном зале тесно.
За кулисой шебуршит автор балагана, Копошится клешнями в духоте карманов Вздохи скуки, кресел скрип, девять или восемь? Где начало, где конец, - кто об этом спросит?
Кто об этом зарычит в пустоту подвала? Гофман пляшет, зал молчит. Много или мало? После третьего щелчка дух уносит в космос, Рассыпаются в пути глупые вопросы.
Ухмыляется во мрак мастер балагана, Раздуваются меха черного органа, Пролетают миражи, возникают двери, Проступает ненависть к человечьей вере.
Рубит воздух на куски жуткое либретто То ли слишком много тьмы, то ли мало света...
Все как в книжке, помнишь, друг, номер той страницы - Три шестерки?.. Или две гордых единицы?