это странно все как то: видеть как высунув язык у кулера стоит пьяный с утра друг. в бою с засухой он подошел, а стаканов нет, ведь стырил их вчера, чтобы на пьянке хватило всем... это странно все как то: вокруг ни души, а мы в глуши ищем ту самую бабку, она нужна как воздух, у нее там зелья, от которых забудем все проблемы на весь день мы... это странно все как-то: ненавидеть утро как вампиры, и не слышать про завтрак... уборщицы проклинают нас пока темень, но убирая утром номера, богатеют... Это странно все как-то: закусывать острыми позами и офигевать от азарта. тут антропофагия на досках малых - это опять турнир по игре в каннибалов...
здесь нету времени на сон, здесь забывают ход недель, здесь нету вежливых особ, не различают ночь и день у каждого здесь свой ризон, объединяет не мечта, жизнь и не зебра и не слон вся наша жизнь - это игра. у каждого здесь свой ризон, объединяет не мечта, и жизнь не зебра и не слон вся наша жизнь - это игра.
это не странно ни разу: когда под луной многие из нас принимают вид скалалазов, а застолья здесь проходят по системе олимпийской, и столы ломают тут гроссы лишь силой мысли, им зад лижут, дабы подглядеть вары, а турнир зимой для некоторых - карловы вары... роспись ничьих, чтоб быстрее похмелиться зомби фильмов завидуют нашим утренним лицам... закупки здесь каждый день будто на год, фауна большая, зоопарк открыть давно надо. тут тюлени, ленивцы и один неандерталец, запомнили все тут навсегда его танец. много тех, что могут лишь весь день клювом клацать так же есть парень с урала опасный как 220... это не бокс, и здесь нет денег, боли. это на клечатом поле простая игра доброй воли...