здесь чтоб молчать придумали телефонную трубку, хотя каждому есть что сказать, но всё это выльется в легкий сонет переулка, где телефонная будка пустует опять. и чтобы никто не вернулся обратно, снег по ночам заметает следы. и это, в общем-то, вполне понятно, этот снег - он такой же, как мы
слушать не стоит, что на ухо шепчет ветер, но это неважно, ведь каждый знает уже наизусть: "вы все одиноки здесь, на этом свете". и, вроде бы, ветру видней... ну и пусть!
мы б все звезды на небе сосчитали, да вот останется одна пустота, добрая грусть и ноты случайной печали зазвучат на всех языках. но решится же кто-то, трясясь от холода, телефон возьмёт в руку, и станет ронять робко на другой конец провода несвязные, тихие, но всё же слова.
слушать не стоит, что на ухо шепчет ветер, это неважно, ведь каждый знает для себя наизусть: "отчасти ты прав, но ещё не вечер, пройдёт вот зима, и растопиться грусть!".