У войны перебита спина. И ползёт по Донбассу она. И добить бы её в самый раз, Но такой не поступит приказ, Потому что кому-то нужна Затяжная больная война. Без героев война, без идей, - В основном, против мирных людей. И сама-то себе, мать честна, Уж не нравится эта война. Но у всякой на свете войны Быть хозяева всё же должны. И отправилась в Киев война, Подползла к президенту она. «Отпусти, - говорит, - на покой, Не могу я быть больше такой.» Президент не ответил ладом И направил её в Белый Дом. Делать нечего тут, стало быть, - И пришлось до Америки плыть. Но Обама руками развёл Да в сторонку больную отвёл. И шепнул ей наедине, Что и он не хозяин войне. И ладонью провёл по глазам, И куда-то наверх показал. И достала война до небес, И пришла на приём в ФРС. Но войне с перебитым хребтом Отказали на уровне том. И вернулась она на Донбасс. И спросила кого-то из нас. И ответил ей старый солдат, Что идти ей теперь до Карпат. Вот уж там-то война, наконец, Сложит свой перебитый крестец.