Как устал каждый день я смотреть в каледарь, По листу, как с души, отрывая с него. Я мечтал, чтоб ушел наконец-то февраль, И весна постучалось в мое небольшое окно.
Там в окне человек, научившийся ждать. Только сам, вот, давно уж не знает - чего. В ожиданиях ляжет сегодня бедняга в кровать. В ожиданиях завтра, как прежде, покинет её.
Вечер мне ностальгию приставит к виску. Крутану барабан, с дрожью в сердце нажму на курок. Облегченно услышу осечку - забуду тоску. Но за промах придется штрафной мне отбегать кружок.
Выбрав маску, шагну я на холод из дома. Только свет фонаря мне как будто маяк впереди. Свиста вьюги милее раскаты мне майского грома. И опять кто-то скажет в башке: "будет всё, только жди".
Ожидание - счетчик, и он никогда не стоит. Помню, вроде какой-то сангвиник нажал на него. Ожидание требует платы, хоть и молчит. Улыбнусь - и увидишь в зрачках флегматичное дно.
Я отбегал круги и опять подошел к рубежу. Дразнит вечер меня ожиданием лета. Я достану гитару, обойму в него разряжу Просвинцованных пуль из моих флажолетов.
Не пытаюсь найти я себе оправдание. В ностальгии по лету окно в тишине приоткрою, И пока я смиренно терплю ожидание. Вальс танцую с зимою по минному полю.