Мне бы хотелось, чтобы жизнь моя значила, что-то, для кого-то, чья жизнь для меня тоже что-то значит.
Стою на холоде, у ворот, вспоминая свои неудачи. Есть тысяча разных дорог по которым мы скитаемся, выбирая лишь ту, где восход ярче всех по пути ненастий.
И снова ребром встает вопрос: \"Через тернии все-таки или готовое счастье?\" У страданий нет сравнительной степени, Но есть выбора причастие.
Ворота открываются, ветер бьет лицо. Достоевский своих страданий стоил. А мои страдания не стоят этого всего. И если все и вправду смысла лишено, И бесы не снаружи, а внутри. То раскроите мой череп топором, Пока еще преступление не совершено, Ведь безнаказанность пьянит.
Ступая за ворота все ближе к цели, Вылезают крылья из лопаток с кровью, Я сбрасываю оковы, рушу цепи, И обнаруживаю чего я все же стою.
Клыков своих, копыт пылающих и рога одного. Второй я отрубил в попытке статься человеком. Но с крыльями теперь восход мне видеть суждено, Пускай не ангелом, но демоном-калекой.