Бумагу прочертят твои иносказанья И снова на излёте замрёт твоя душа. Ты не хотел искать, и не желая знанья, Хотел уплыть в иное и свежестью дышать.
Жонглировать душой над вечным поединком Умела не одна когорта ловкачей, Поэт, ты без пророка - жалкая песчинка, Поэт, ты без прозренья - солнце без лучей.
Не зная ни любви, ни бытия истока, Чернит твоя строка бумагу без восторга, Без страстного желанья проникнуть в глубь виденья.. И губит всё живое в пучине промедленья.
Бумагу прочертят твои иносказанья, В бумаге навсегда останутся стихи. В них правды не найдётся, и даже вопрошанья, Но множество отборной найдётся шелухи.
Твори же, брат... бездарно.. твори же каждый день, Пусть будет из-за рифмы в поту сидеть не лень, Сражаясь на просторах бессмысленных побед, Ты будешь чин по чину - бессмысленный поэт.