Иногда стоишь бухой, смотришь на страшное, пытаешь, слушаешь вполуха всхлипы бздяшные слышишь как с паяльником знакомят чей-то геморрой, и понимаешь - пиздамба, понимаешь - пора домой кажется что привык ко всему, притёрся, как кажется от стресса помогает разное - то поебёшься, то вмажешься многое помогает, неделя в кижах и всё без бля как рукой но даже в кижах понимаешь - пора возвращаться домой когда ноги хлюпают по свернувшейся юшке на кафеле когда сломал уже нахуй всё что ломается этому вафелу когда пытать дальше смысла нет и жертве нужен покой тогда яйцами чуешь время - время вернуться домой я, блять, в профессии пятнадцать лет с нуля и до капитана они без меня клоуны, все эти говна с погонами генералов они - подзалупная вонь без меня, вопросы решаются мной они никого никогда не расколят сами, а я щас домой дома пиздато, жена орёт, но это родные вопли, уютные макароны по-флотски на ужин, в новостях ёбла мутные чё по дискавери? там муравьеды рамсуют промежду себя муравьедов весьма уважаю - они дома, красавцы, как я....