Вчера я почему-то был полон вдохновения, Не спрашивая о чьём-то мнении, Я в миг придумал музыку, стихи, Взял в руку кисть, и лёгкими движениями Она сплясала на бумаге, Не побоявшись не замазывать грехи.
А музыка моя проста – и ней чуда мало, Его совсем там нет, его мне и не надо, Пускай, она похожа на десять музык сразу, Пускай, всё повторяет наскучившую фразу – Зато она моя.
Мой стих не складен и не гладок, Мой стих стихом назвать нельзя, Вчера он был мне очень сладок – Ещё бы – его ведь написал сам я.
Моя картинка вряд ли интересней титра, Наверно, слишком кисть была смела, Зато в ней красок больше, чем даже у палитры, В ней есть весёлые и мрачные тона, Её нарисовал ведь я.
Всё это – очень хорошо! Не жаль мне даже и того, Что я забуду музыку и стих, Что кисточка, рисуя свой последний штрих, Устав от танца, упадёт на лист – Ведь день вчерашний должен повториться…