«Под шум слез мокрых крыш Скорей спи, мой малыш. Раз мы можем летать Добрым Архангелам нас не догнать…»
Третью неделю плохая погода: Ветер штурмует простуженный город. Серые зонтики, серые лица, В вихре дождя потонула столица. Белые ангелы, мокрые перья, Я им особенно тоже не верю. Осень колотится в мокрые крыши, Мы улетаем все выше и выше.
То, что мы пели не сложно увидеть, Мы никого не хотели обидеть. Страх инквизиций придумали люди, Эти костры – следы наших иллюзий. Видишь: в дали полыхают пожары, В лужах – кусочки разбитой гитары. Добрые ангелы, белые перья... Сладко поют, но, мой мальчик, не верь им.
Темный подвал и железные двери – Срезать нам крылья за то, что мы пели. Грустные лица на красные морды. Чистый билет – за стихи и аккорды. Круговороты на улицах старых, Небом Москва заливает пожары. Нас загоняют на скользкие крыши, А мы поем, и взлетаем все выше.