В штабе небесных войск третий день льет дождь Кто сказал, в небесах не бывает дождя? Вот бы снизу кто-то вбил в небо гвоздь, Может в дырочку смоет тебя и меня. Память добра – дневник перетрется в труху, И как звездная пыль осядет на град, Горожане не знают, что там, наверху, На привале скучает небесный штрафбат…
Там, внизу, живешь, и знаешь – Либо в небо, либо в омут, А, гляди ж ты, как бывает – В небесах почти как дома: Не отмучился, не выйдет, Чья-то жизнь на мушке бьется, Бог патроном не обидит, Кто не сдохнет, тот прорвется.
Перья с воды тяжелеют – проклятый дождь, От казенных крыльев одна беда, Кто кого воюет – не разберешь, Неземная участь – чужая война. Кто нам отец-комбат, и кто нам судья, И, по прежнему ль, солнце горит во мне, Что по прежнему можно, а что нельзя, На одной ли вообще, и на чьей стороне?
Напишу тебе я песню, Вся душа в куплете, слышишь? Если ты ее оценишь, Значит мы в Раю, братишка! Я пою, дрожат колени – Ты сидишь и в ус не дышишь. Выйдем из оцепененья Под знакомую команду: «Оружие сдать!»
Это особая фича – уметь стрелять, Как особая карма – жить войной, И не дослужиться, не убежать От печати «Пожизненный рядовой». Надо ж хоть что-то делать хорошо, Не получится строить, так жечь мосты, На чужой стороне ты меня нашел, Ведь небо важнее, чем я и ты.
Пуля из ствола уходит, Пуля выше пониманья, И твое лицо родное На кресте прицела тает Небо из под ног уходит, И на глубине сознанья Бьется мысль: «Когда ж я сдохну…» Но в прорыв уходит небесный штрафбат