(посвящается Антону Буслову, описанный город - Воронеж)
Город все еще пульсирует в моей крови, Хотя я так устал узнавать его там. Трамваи едут по венам Со крипом обыкновенным, И кислота реагентов Истончает мне кожу по больным местам.
Город держит за трубку капельницы – рви не рви, Он доставляет свой опиум по моим адресам: Этот сон душен и вязок, Под ним растут метастазы Мостов, тоннелей, развязок, И я пытаюсь понять зачем он мне дан
И под этим сном я вижу с высоты: Смешной маленький мальчик выходит на лед. И я узнаю себя, И я кричу себе: «Эй, я держу тебя!» И мне не страшно, даже если он упадет.
Город когда-то давно добрался до моих вен, Я был добр и доверчив, пытался отогреть. Теперь он дышит без спроса, Не задавая вопросов, И не жалея отбросов, Он не умеет плакать, даже глядя на смерть.
Но меня в детстве учили вставать с колен. Сколько я отдал чертовым городам? Смотря, я на льду опять, Смотри, я могу упасть, Только так истолковать, Что я еще здесь, а не давно уже там.
И снова маленький мальчик открывает глаза: Больничный потолок, а не ангельский зал: Это был не финал Я снова себя поймал, Как и обещал, А большой сильный город опять проиграл.
А город снова бесится и требует жертв, А я опять предлагаю ему докторов: Хочешь – дыши моей грудью, А не живи моей кровью? Хочешь любви и покоя, Самый больной из всех моих городов?
Он слишком зол и несчастен, чтобы прощать, А я увижу лед, и я выйду опять. Я еще не твой, Город будет за мной, Я здесь – свой, не чужой. Даже в коматозе, он будет меня держать 13.02.2014