Клубочек брошен в пыль - закрыта дверь. По колее, как по воде... С мечтой о чуде с верой в белый день, Да по своей земле. А я иду куда глаза глядят - Не инок, не пророк... И только песни стаей вслед летят, В молитву иль в упрек.
Возникни тенью в зеркалах, слегка коснись плеча, Я не могу уже не слышать твоих крыльев свист, Я буду плакать или петь, но только не молчать, Я не могу в тебя не верить или не любить.
Мне не хватает на костер огня, Проносятся в дали И вроде рядом, да не про меня, Сигнальные огни. А я опять бегу, кричу: "постой", Как морок, за тобой, И ты бросаешь в придорожный зной Моей душой.
Я разбиваюсь о твой взгляд как будто о гранит, Я прорасту седой березой, как водилось встарь, Так повелось, что петь не может то что не болит, А если ты принять не можешь, то тогда ударь.
А по стеклу опять стекает дождь И растворяется в стихах, Под ноги тех, кто просто не поймет - Так исчезает страх О том, что жить придется за двоих, О том, что надо петь... Так был написан самый первый стих, Тот, что сумел взлететь.
Я все равно рождена тебе верить, Правят горбатых уже на погосте: Снятся ночами жемчужные перья, Иней ложится - кончается осень...