Под трепещущим светом оплывшей свечи Я писала роман на начале времён И за наши грехи взяли след палачи Только слёзы не смоются, ширится он. Мы дорогу себе проторим наугад. Наши пони несут сквозь ворота весны. Пусть беснуются стрелы, что в спины летят От неверной стрелы далеко до войны...
Пусть проклятие недугов смоет туман Ложь и зависть вернутся к тем,кто их принёс Золотое вино пересилит обман И рассыплется кубок не высохших слёз До последних героев подпольной войны Глубина наших глаз нереальна, как сон Обходя все преграды сражаемся мы Только помнить должны, что в финале умрём...
Будет так, а пока пусть не дрогнет рука Не с мечом у героя, с пером у творца И белеет ещё седина на висках И запас у чернил далеко до конца Но готическим шрифтом ушедших времён Я тебя не хочу отпустить умирать Но ты волен как ветер, спокоен как сон И медлительным строчкам тебя не догнать Но бумаги осталось на несколько строк И пространство и время согнутся в дугу И по правилам жанра готов эпилог Мы распишемся кровью на белом снегу...
Сквозь седые столетия остался роман В ореоле свечи на старинном столе Чтобы ты, как меня, незнакомок спасал А я снилась другим, как когда-то тебе...