Холодный ветер хлопает окном, На мокрый серый двор ложатся тени. Скрижаль моих побед вместилась в том, Приступим же к скрижали поражений. Сползает плед, глинтвейн давно остыл, В пейзаже воет ветер проводами, Но цену за размах и мощность крыл Мы назначаем в срок и платим сами
Cкрестились интриги, но я не обучена врать Имен проигравших не смоет предутренний дождь, Но осенью слишком холодные дуют ветра, Тоскливо и страшно, но ты все равно не поймешь.
Вода с покатых крыш стекает в жесть. И шепчет: победителей не судят. Возможно ли ни разу не жалеть О том, чего теперь уже не будет. Какая к черту разница в словах - Извечный спор: любить ли, быть любимым… Осенний ветер воет в проводах - Так, вскинув морду, воет он над миром
И крылья не держат, и ноги не могут идти, Осенние птицы затеяли зимний галдеж, Встречаются взгляды, и лед остается внутри, И катятся слезы, но ты все равно не поймешь.
Молчать, смотреть в глаза, и видеть свет. Чужой огонь теплей вина и лета. Согреться, хоть на миг поправ запрет, А после расплатиться и за это, И биться в стены, и свалиться в бред, И осознать, что все отдали сами… Мы все своих виновники побед, Мы все немые пленники скрижалей.
Слетает заброшенный ветер моей высоты, На черные пальцы рябин опускается дождь, В жестоких скрижалях останемся осень и мы. Рисунки и песни. Но ты все равно не поймешь.