После рождения меня ждала готовая голгофа, Кривая дорога к чумным черным врачам - средняя эпоха. Клеймо позади меня из шести углов, я Саваофа, Смотри мою пагубу на обочине дороги - автокатастрофа.
Меня не воспринимают в серьез все эти шутники, Я для них ничто и не серьезен, будто бы шут и киль. Без компаса я, над мною, той все ржут реки, Я проткну душу дайте мне резиновый жгут и кий. И ведь все знают об мне но всем плевать на горе мое, Как Кобейн под кайфом, перед дулом рот открою.
Лебида мне велит попытку повтори, а жажда вторит, Утром будет ясно где мечта во плоти, и сколько стоит.
Чудаки как наивные верят в псевдо мониторинг, Не взирая на реальность которой они сами кредиторы, Я съел все почести что бросало небом на просторы, Но не стал святым, не избран богом, его нет true story.
Парт МИФ
Меня судьба гонит в перед как циркача на карамболинах, Как цыгана на блестящий блик сапфира.
Меня сам бог уколом в вену - Мифом, Теперь я болен на смерть вирусом, как Малевич кубизмом.
За мной следят их три ебаных лика с иконы, Синдром Стендаля, и МС как нимфоманки тонут. Похуй кто, но я делю их как Менгеле близнецов, Держа в руках Голгофа, ржавые бор приборы. И сколько строк я написал, будучи цивильным? Вызови на дом врача, у меня припадок экзорцизма. Я не вижу эмоций людей в этом мире, Я ваш некрокосметолог в котором процветает Прозапоганзия.
Тут не хватит трагизма чтобы рассказать о себе в чистом виде, Ведь проебал душу свою в прозаизме. Чувствую себя орнитологом, ведь я не кидал крошки, Но птенцы сами за спиной гнезда слухов свили.
Как оборотень в поискал луны, и новой свежей плоти, И хули мне, я топлю котят в этих топи. Коли я стал слаб, и канул в лету уйдя с головою в омут, Ты пролетел мимо, хип - хоп жертва аборта.